Neue Hörspiel und Story Ideen

Kurz nach Mitternacht…

Es roch nach Verdammnis, Ekel und Tod. Lin fror bei dem Gedanken hier auf alle Zeiten gefangen zu sein. Was war geschehen? Warum war sie hier?
Durch den Spalt der massiven Tür fiel schwaches, flackerndes Licht. Leise Worte waren zu vernehmen, Bruchstücke…dumpf aber kaum verständlich. Dennoch war der jungen, attraktiven Frau ihr Schicksal schon seit längerem bewusst. Sie hatte sich schuldig gemacht! Jegliche Warnungen zogen an ihr vorüber, Beteuerungen hatte sie ignoriert. Geld und Macht hatten sie vergessen lassen…das sollte ihr jetzt zum Verhängnis werden.
Schritte…ein Schatten zeichnete sich ab…bedrohlich und endgültig! Angsterschütternde Worte durchstießen die unwirkliche Stille...!

Madleens Vermächtnis

Die Anwesenden in der kleinen Kanzlei von Steve Brought im Stadtteil SoHo trauten ihren Ohren nicht. Madleen, die vor zwei Wochen verstorben war musste bereits unter geistiger Umnachtung gelitten haben, als sie ihren letzten Willen zu Papier brachte. Sicher, es ging um Geld…um sehr viel Geld und das wusste die sich gegenseitig verachtende und ständig beäugende Verwandtschaft.

Welcher unter ihnen würde das Unmögliche wagen? Welcher unter ihnen würde wohlmöglich sein Leben opfern, angetrieben aus reiner Geldgier? Und selbst wenn derjenige zurückkehren würde…wäre er dann noch der, der er vorher war? Brought schaute angespannt in die Runde. In seinen Pupillen spiegelte sich das Grauen wieder...dass boshafte Gesicht der alten Madleen!

Nilgans-Graffiti

Für die Presse war die aufsehenerregende Diebstahlserie ein Geschenk des Himmels im Sommerloch. Für Kommissar Peterson war sie die Pest. Zehn ausgeräumte Wohnungen in ebensovielen Tagen. Und bisher hatte die hastig zusammengestellte SOKO "Nilgans" keinerlei brauchbare Ermittlungsergebnisse vorzuweisen. Wie konnte das komplette Mobiliar der Wohnungen verschwinden, ohne dass einer der Nachbarn etwas mitbekam? Kamen die Bewohner abends von der Arbeit nach Hause zurück, war die Wohnung leer.

Genauer: Fast leer...

Was auch immer die Diebe vielleicht an verwertbaren Spuren zurückgelassen hatten, wurde direkt nach ihrem Weggang zerstört. Ein paar offene Farbdosen, ein kleiner Schwarm Nilgänse und ein kurz vorm Verlassen der Wohnung angezündeter Böller reichten.

Unter anderen Umständen hätte man die Wände vermutlich teuer als moderne Kunst verkauft. So dagegen machten nun auch noch die Tierschützer Druck auf die Polizei. Peterson seufzte. Wenigstens den Knall hatte der eine oder andere Nachbar gehört. Aber wie kamen die Kerle mit solchen Mengen dieser Tiere ungesehen in die Wohnungen? Und wie mit den Möbeln wieder hinaus? Ein paar der Häuser hatten nicht mal einen Fahrstuhl. Heute war sogar ein Zwei-Meter-Aquarium mit tropischen Fischen weggeschafft worden. Und die Presse hatte davon Wind bekommen. Die Schlagzeilen des nächsten Tages konnte sich Peterson lebhaft ausmalen.

Inzwischen konnte man nicht mal mehr mit einem Wellensittich über die Straße gehen, ohne dass ein aufgeregter Bürger die 110 wählte. Auf die alte Frau, die seit zwei Wochen jeden Abend am Flussufer stand und die Wasservögel fütterte, achtete niemand...

Operation Leben

Kommissar Peterson saß im Wartezimmer und drehte Däumchen. An sich eine angenehme Abwechslung zum Stress der letzten Monate. Allerdings war es das vierte Wartezimmer dieser Woche. Seine Frau hatte ihn überredet, seinen mageren Resturlaub vor dem Wechsel zur Mordkommission für einige längst fällige Vorsorgeuntersuchungen zu nutzen. Und für den Beginn einer Immunisierungstherapie gegen seine kürzlich aufgetretene Gänsefederallergie.

Aus dem Behandlungszimmer gegenüber kam ein gurgelnder Aufschrei, dann hörte man ein schweres Plumpsen.

Im Wartezimmer wurde der nervöse junge Mann neben Peterson merklich blasser. Die Sprechstundenhilfe hatte fast zehn Minuten intensiver Überredung gebraucht, um ihn dorthin zu bekommen. Gesprächsfetzen waren vom Empfang herübergeweht: "nur eine ganz einfache Untersuchung", "sie merken kaum etwas", "wenn Sie vorher ein Beruhigungsmittel wollen...".
Der junge Mann wollte, aber das Mittel hatte offensichtlich gerade jede Wirkung verloren. Peterson grinste schadenfroh - dann erinnerte er sich an die weichen Knie vor seinem gestrigen Zahnarztbesuch und nahm sich zusammen. Bei ihm war es der Zahnarzt, bei anderen eben der Proktologe.

Die Tür des Behandlungszimmers wurde aufgerissen. Der vorhin noch so souverän wirkende Arzt kam herausgeschossen und sprintete mit wehendem Kittel zur Toilette. Die Tür schlug hinter ihm zu, und man hörte, wie er sich erbrach. Peterson wurde neugierig. Die Tür zum Behandlungszimmer stand noch offen - wenn er nur mal ganz kurz...

Während hinter ihm der nun grüngesichtige junge Mann fluchtartig die Praxis verliess, spähte Peterson in den Raum. In einer Ecke lag die Sprechstundenhilfe, anscheinend ohnmächtig geworden. Auf der Behandlungsliege lag ein Mann im Halbschlaf auf der Seite, das Endoskop noch in Position - offenbar war man mitten in einer Darmspiegelung gewesen.

Peterson sah interessiert auf den Monitor neben der Liege. Er blinzelte und sah noch einmal hin. Eine leere Augenhöhle. Nasenknochen. Eine halbe obere Zahnreihe. Zwei Goldkronen glänzten im Licht des Endoskops. Peterson starrte ungläubig auf den Bildschirm. Das Schädelfragment starrte zurück. Es schien ihn anzugrinsen...

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Peterson undercover (ein neuer Fall für Kommissar Peterson)

"Das ist nun schon die Dritte. Unappetitlich. Und ziemlich eng ist es hier unten auch. Haben Sie nicht zur Abwechslung mal wieder einen schönen sauberen Giftmord für mich, Peterson?"

"Tut mir leid, Olsen - ich wünschte auch, dass der Kerl sich eine andere Mordmethode ausgedacht hätte. Hat er aber leider nicht. Können Sie schon was sagen? War sie vielleicht schon vorher tot?"

"Sieht nicht so aus - ich muss das natürlich noch überprüfen, sobald ich alle Teile im Labor habe, aber ich wette, dass diese hier vor dem Sturz genauso lebendig war wie die beiden anderen. Sagen Sie mal, Peterson, standen die anderen zwei Morde nicht groß in der Zeitung? Wieso geht danach überhaupt noch irgendeine Frau mit halbwegs klarem Verstand auch nur in die Nähe eines Wartungsschachts?"

"Nun, der Täter hat die Tür des Schachts diesmal ein wenig modifiziert. Verriegelung ab, Warnschild ab, Frauensymbol drangeschraubt. Dann musste er nur noch warten. Oben im Penthouse war eine Ausstellung. Irgendwas mit Mode, also haufenweise Frauen. Und es gab Sekt. Wirkt nicht ganz so schnell wie Bier, aber er wirkt. Vielleicht ist dieses Opfer sogar ganz ohne Nachhilfe abgestürzt."

"Wieso? Sie hätte doch gleich gesehen, dass das hier kein -"

"Man merkt, dass Sie nie verheiratet waren, Olsen. Wenn sie etwas über Frauen lernen wollen, stellen Sie sich doch mal bei einer dieser medizinischen Tagungen, die Sie dauernd besuchen, eine halbe Stunde in die Nähe des Damenklos und beobachten. Am besten in Hörweite...
Von halbwegs klarem Verstand werden Sie danach bei Frauen mit übervoller Blase nicht mehr unbedingt ausgehen. Und wenn die hier dachte, sie hätte vor all den anderen eine freie Toilette gefunden, dann ist sie schneller durch die Tür gerannt, als Sie sich vorstellen können..."

"Fies. Also ein zufälliges Opfer? Die anderen beiden womöglich auch? Also wenn das hier ein mordlustiger Irrer war, dann gnade uns Gott..."

"Eine Gemeinsamkeit gibt es immerhin. Bei den anderen zwei Fällen war auch eine Großveranstaltung im Haus. Und jedesmal hat das gleiche Catering-Unternehmen das Essen und das nötige Servierpersonal geliefert. Die Leute werden schon befragt, aber angeblich hat keiner von denen irgendwas gesehen oder gehört. Schneider glaubt, die hätten alle vor irgendwas Angst. Nun, mich kennen sie noch nicht, und ich habe da schon eine Idee..."

"Eine dieser Ideen, die ihrem Chef immer mehr graue Haare einbringen? Haben Sie etwa vor, sich da einzuschleusen? Das kann nicht funktionieren, Peterson. Sie können doch nicht mal einen halbleeren Kaffeebecher unfallfrei bis zu ihrem Schreibtisch tragen... und außerdem sind sie zu alt für so einen Job."

"Sie werden sehen, Olsen, sie werden sehen..."

Ein Hörspiel von 1953 aus den Archiven des RIAS Berlin, mit Peter Passeti als Kommissar Peterson.

Hoffentlich ist die Geschichte nicht autobiographisch!

Ja. Das stimmt.

Ich hoffe du hast nicht zu viel Stress gerade.

Tatort Bushaltestelle

Plötzlich war sie verschwunden. Man hat sie das letzte Mal an der Bushaltestelle gesehen. Sie wollte in die Arbeit fahren. Doch dort ist sie niemals angekommen. Der verzweifelte Ehemann weiß sich nicht mehr zu helfen. Jeden Tag ab 5 Uhr früh bis spät Nachts wartet er an der Bushaltestelle. Bei jedem Wetter. Zu jeder Jahreszeit. Seit 10 Jahren. Dann geschah das Unglaubliche…